Hier soir, j'ai assisté pour la première fois de ma vie, à un match de foot dans un stade. J'étais extrêmement gâtée puisque j'étais placée dans la tribune présidentielle du Parc des Princes entourée par des gens plus ou moins importants, mais tous grisés au champagne qu'on nous avait servi dans les loges.
Nous étions tous bluffés par l'imposante présence des Ecossais dans le stade, par la ferveur des supporters et par leur attitude fair-play : on nous a souhaité des "Good luck" et des "Bonnes chances" des centaines de fois (après coup, ça prend un goût un peu ironique) ; mais aucun de nous n'avait en tête de scénario catastrophe.
En bonne novice du match au stade, je me suis époumonée pendant 90 min, en priant au fil du temps pour qu'un miracle se produise. Les français étaient rapides et offensifs, mais les Ecossais ont été plus fort : une action seulement mais quelle action ! J'étais d'autant plus déçue qu'on fini par s'habituer à la défaite et à se dire que la France est un pays de perdants, comme si nos belles victoires étaient maintenant derrière nous.
Nous sommes sortis des tribunes les mines déconfites et avons boudé les mets qu'on nous servait au diner post-match, entourés par deux tables d'Ecossais fou furieux voulant à tout prix échanger leurs maillots suant avec les notres. Le trajet du retour, à pied, fût un peu pénible car arrosé des railleries des Ecossais en kilt et passablement éméchés. Je me suis couchée amère mais heureuse, parce que ce match pourra être enlevé de ma liste des choses à faire avant...un certain âge.
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